rhyme_addict: (Ia Confused)
Звучит в колонках приглушённо Бородин.
Ко дню рабочему отглажена рубаха...
Водопроводчик Кулаков сидит один,
в его руках потёртый томик Фейербаха.
Натерла нос тугая дужка от очков,
на смену тезису приходит новый тезис...
Сидит один антропоморфный Кулаков
и с головою погружен в психогенезис.
Он постигает строгой мысли красоту,
он задаёт себе вопросы: "Что ты? Кто ты?" -
ведь завтра вновь на трудовом своем посту
погрузит он по локоть руку в нечистоты.
Ну, а пока он в новых знаньях, как в раю,
не становящемся навязчивой рутиной...
Вовсю растёт водопроводчиков ай-кью,
давно превысивший отметку ста с полтиной.
Ночь надвигается темнеющей стеной,
прохладу в дом несут воздушные потоки...

И ключ на полке отдыхает. Разводной.
По-кулаковски совершенно одинокий.
rhyme_addict: (Ia Confused)
Валяй, объясняй себе, почему ты пишешь.
Пусть думают все, что пишешь ты, словно дышишь;
пусть думают все, что ты, мол, невольник чести,
перо отложив, немедля помрёшь на месте.

Давай, вдохновись, усевшись на подоконник;
смешай с недешёвым джином силлаботоник,
ещё пару строчек - и подерутся барды
за новый твой текст, нелепый, как бакенбарды.

О, как ты привык, что стали объектом лести
грошовые бусы слов, совмещённых вместе,
от коих без очевидной на то причины
несёт сладковатым запахом мертвечины.

Но ты ведь коней измученных не стреножишь -
ты просто уже не сможешь, уже не сможешь...
Поэтому, обречённый, ты пишешь дальше,
вздымая девятый вал пустоты и фальши.

Конь

Apr. 25th, 2013 08:15 am
rhyme_addict: (Ia Confused)
Когда вокруг не так, не то,
когда удача - в сотнях лье,
ко мне приходит конь в пальто,
пошитом в местном ателье.
Он не умеет говорить,
на нем ни сбруи нет, ни страз,
но нашего молчанья нить
дороже всех на свете фраз.
Конь заедает сеном чай
и грустно смотрит за окно,
в котором вечера парча
укрыла дня веретено.
Как хорошо иметь коня
(в хорошем смысле, господа)!
Конь лучше всех поймет меня,
причем практически всегда.
Его печальные зрачки,
слегка поставленные врозь,
мне светят, словно ночнички,
и видят, видят всё насквозь.
И явно ни к чему при нём,
несчастный испуская стон,
вопить: "...ись оно конём!",
поскольку это моветон.
Когда угас в душе огонь,
когда не радует ничто -
пусть будет рядом этот конь
в потертом стареньком пальто.
rhyme_addict: (Ia Confused)
Не думай о секундах
свысока,
как о собраньях Бунда -
ВЧК,
а просто дай в минуты им сложиться.
Не думай о мгновениях
вотще,
а думай о соленьях
и борще.
А коль не любишь борщ - о чечевице.

Не надо думать, люди!
Как итог,
пусть мозжечок ваш будет
с ноготок,
наполнен сексом, пивом и футболом.
Томиться от вопросов
нам не след.
Замкни уста, философ
(и поэт).
Король ваш был и остается голым.

Мгновения - как пули
у виска.
А нам-то, в общем, хули?
Нам тоска
неведома как состоянье духа.
Зачем нужны нам души?
На хрена?
Жируем, как на туше
у слона
навозная ликующая муха.
rhyme_addict: (Ia Confused)
Вспомни время, как старую фотку...
В нем не гнали по радио рэп.
В нем четыре двенадцать - за водку,
восемнадцать копеек - за хлеб.
В нем мы крохотной мелочи рады,
как не снилось теперешним вам...
В нем артисты советской эстрады
органичны, как руки по швам.
И зовет, и зовет в свои сени,
безнадежно закрыв рубежи,
постоянная ложь во спасенье
без надежд на спасенье от лжи.
И на лошади смотрится бойко
не носящий костюмов и брюк
гордый Митич по имени Гойко,
югославский фактурный физрук.
Недоступны ни Осло, ни Мекка
на века, до скончанья времён.
Всюду красная морда генсека
в окружении красных знамён.
Но летит к нам звездой непогасшей,
мотыльком неразумным на свет
скоммунизженной юности нашей
чуть стыдливый негромкий привет.
rhyme_addict: (Ia Confused)
Ты посмотри, как буря мглою небо кроет,
и блики молний озаряют жизнь мою!..
Но увлеченно ты читаешь свой таблоид
про королевскую британскую семью.

Я говорю тебе про то, как жизнь нелепа,
про либералов, террористов, рак и СПИД...
Но ты читаешь про зарплату Джонни Деппа
и тех, кого удочерят Джоли и Питт.

Я говорю тебе, что счастье - не в гламуре,
что наша жизнь - лишь поиск собственного "я"...
Меня ты слушаешь, с досадой брови хмуря,
в моих речах не понимая ничего.

Ты не желаешь разделить со мной оковы,
себя не ищешь в междустрочном чтенье рун...
И оттого живешь легко и мотыльково.
А я - как бур, с трудом врезающийся в грунт.

Я говорю: "Мы проживем - и не заметим!
Пока живешь - необходимо знать, на кой!"
Ты ж не желаешь заморачиваться этим
и жест рассеянный ты делаешь рукой.

Я словно поезд, подружившийся с откосом,
подбитый планер, быстро тонущий корвет...

как странно, что не задающийся вопросом
порой находит самый правильный ответ.
rhyme_addict: (Autumn Donkey)
О как же обидно, что ты никому не известен,
что нем телефон, что не нужен совсем никому ты.
И порция мутного пойла грамм эдак на двести
становится меньше с течением каждой минуты.
Давай, доливай. К сожалению, знаешь и сам же:
реальность - лишь ночь, что плывет по холодному скверу.
И нет на земле твоего Джулиана Ассанжа,
который взорвал бы с тобой на паях блогосферу.
Не знающий света, недужный, нелепый, несмелый,
ты скрылся из виду в земных незаметных разломах.
Тебе не досталось горячего сердца Акелы,
который и в промахах, кажется, парень не промах.
Ты серая тень, неизвестно какая порода...
И жизни тебя обучала заштатная бурса...
Осудят тебя за бездарный расход кислорода,
за площадь жилища, за трату энергоресурса.
На новый виток, как обычно, заходит планета.
Будь проклято это умение - пить, не пьянея...
Часа полтора остается всего до рассвета.
Кончается ночь.
Повезет - ты окончишься с нею.

***

Nov. 19th, 2012 08:42 am
rhyme_addict: (Autumn Donkey)
Как пусто в душе. Как привычно в душе.
Судьба помещается в круглые скобки...
И нет белых пятен на карте уже.
Всё познано в мире. Все хожены тропки.

Летай в облаках ли, ходи по воде,
пигмея ищи. Киммерийца. Ацтека...
Но нет белых пятен, по сути, нигде -
повсюду ступала нога человека.

Живи как живёшь. Не ломай головы.
Присядь на диван со стаканчиком виски...

Ведь белые пятна остались, увы,
лишь только на платье интерна Левински.
rhyme_addict: (Default)
Что будет через год иль пять в пути не шатком и не валком -
нам не дано предугадать, зато вполне дано гадалкам.
Читая нашей жизни том в режиме киномелодрамы,
они узрят казенный дом и жар любви бубновой дамы.

Держи по ветру чуткий нос, стучи крылами, словно кочет -
астрологический прогноз карьерный рост нам напророчит;
и будет гладким жизни ход и обязательств легче путы,
когда ты встретишь Новый Год, в бахилы желтые обутый.

Всезнаньем разгони тоску, стань выше собственной природы:
сочти в кукушкиных "ку-ку" свои оставшиеся годы,
Живи, напрасно не скорбя. И, если сделка по карману,
за пониманием себя сходи к сибирскому шаману.

А я - живу и сею вздор. Мне скепсис светит лампой тусклой;
и я не знаю до сих пор, где кнопка "Стоп", где кнопка пуска.
Глотаю слов горчащий яд, порой ищу покой в стакане,
надеясь, что меня простят шаман, астролог и цыгане,

и остаюсь слепым, как крот, заботы на себя навьюча -
не я, а кто-то разберёт всё то, что обещает future.
А для беспутного меня судьба загадочна, как прежде...
Незнанье завтрашнего дня - синоним ветреной надежде.
rhyme_addict: (Ia Happy 2)
Со стороны твой наблюдая пыл,
твой страстный жар, дымящийся, как Этна,
мой милый друг, не я тебя любил.
А ты как раз меня, но безответно.

К чему теперь цепляться за края
надежды?! Не звучи, печали нота!
Мой милый друг, тебя любил не я.
А я - другого, видимо, кого-то.

С тобою я бывал, но не любя,
а просто так. Скорей, от делать неча.
За что и упрекаю я себя,
когда мне выпадает скучный вечер.

Меня ты не нашаришь в пустоте;
как прежде, я иной служу короне...

Бог любит треугольники. А те -
уродливы и неравносторонни.
rhyme_addict: (Default)
Когда тоска любой охоты пуще,
когда гаданье на кофейной гуще
угрюмо и до мелочи знакомо -
из этой смеси возникает Пьющий.
Не то чтоб сильно сапиенс, но хомо.

Страшней он Чингис-Ханов и Неронов,
сильней магнатов и наркобаронов,
хотя довольно неприметен с виду.
Процесс уничтожения нейронов
вполне сродни любому геноциду.

И мне - когда не думалось, не пелось,
неоднократно тоже так хотелось -
по пояс в землю вбить свои печали...
И я не знаю, слабость или смелость -
дорога в очарованные дали.

Когда чужды, как морг, свои пенаты,
не до романа нам, не до сонаты,
да из-под ног уходит жизни лента,
мир заполняют три координаты -
абсцисса, ордината, абстинента.
rhyme_addict: (Koketka Ia)
"Ах, заходите, я вам рад безмерно!
Вот только жаль: попотчевать вас нечем...
Ну до чего вы выглядите скверно! -
Я знаю, что у вас проблемы. Печень.
Поэтому я не налью вина вам.
Рассказывайте, как вы там живёте?
Я слышал, что супруга неверна вам
и спуталась с коллегой по работе.
Но это мелочь, бабская причуда -
им подавай лишь умных да красивых...
Страшнее, что у вас с работой худо:
был слух, что вас лишают прогрессивок.
Вы мне всегда казались славным малым,
вот только безответным, слабым духом.
И жаль, что сын ваш связан с криминалом
и промышляет рэкетом, по слухам.
Ну, что молчите? Это даже странно...
Что выглядите, как на эшафоте?

Уходите?! Но почему так рано?!
Неужто даже чаю не попьете?!"

Matrix

Feb. 3rd, 2012 08:43 am
rhyme_addict: (Default)
Исчёрканный календарь, череда событий,
какие-то встречи, дружбы, работа, дом...
Но мы ведь живём? Пожалуйста, подтвердите.
Быть может, нам только кажется, что живём?

Реален ли мир, твоя и моя планета,
реальны ли Ницца, Сочи и Алькатрас?
Коль мы говорим, пускай подтвердит нам это
хоть кто-то живой, кто слушал и слышал нас.

Как хочется всё же верить, что этот выбор -
досужая блажь, фантазии глупой плод...
И снова поет по радио Джастин Бибер.
А может, ему лишь кажется, что поет.
rhyme_addict: (Default)
Тяжелеют привычная палица
и двуручный испытанный меч,
и почти ни одна не сбывается
из заветных и сладостных мечт.
Голос внутренний старится, старится
и не шепчет азартно: "Живи!"
Ни фазенды в районе Биаррица,
ни горячей народной любви,
никаких орденов нет с медалями
на моей аскетичной груди.
С горизонтами, высями, далями -
всё не так. Ничего впереди.
Чудеса, так возможные давеча,
не вернутся уже никогда...

Незавидны дела у Хoттабыча.
Отсырела его борода.
rhyme_addict: (Koketka Ia)
Вернуться бы годочкам к двадцати
и снова стать линкором, не баржою...
В кусты неприхотливо уползти
с женою (симпатичною, чужою),
и чтоб заволновались те кусты
и волновались так часа четыре,
чтоб снова стали радости просты
и стало всё простым в подлунном мире,
и чтобы жизнь пьянила без вина,
своею полнотою поражая,
была бы только счастлива жена...
И что меняет, что она чужая?
Чтоб, солнце нахлобучив набекрень,
застыл лесок в покое абсолютном,
и не кончался б тот прелюбодень...
И пусть его за смертный грех зачтут нам.

Грипп

Jan. 11th, 2012 08:42 am
rhyme_addict: (Default)
На сумрачные наши берега,
планируя победную войну,
приплелся грипп, согбенный, как Яга,
сморкнулся в набежавшую волну
и, всем чертям отбив земной поклон,
пред тем, как, наконец, уйти в народ,
он, подбоченясь, как Наполеон,
вложил ладонь в пиджачный отворот
и кашлянув, бродяга и пижон,
недобрых сил послушный альгвазил
изрёк:
"Здесь будет город заражён!"
И, верный слову, взял и заразил.

Мона

Jan. 5th, 2012 08:21 am
rhyme_addict: (Koketka Ia)
Назови это глупой репризой,
мешаниной идей и культур.
Ты гибрид Деми Мур с Моной Лизой.
Нарекаю тебя "Мона Мур".
Мона Мур... Мне острить неохота,
я не клоун в шатре шапито...
В этих звуках - французское что-то.
Догадайся, пожалуйста, что.
А когда по ночам так безлунно,
как когда-то в начале времён,
ты бываешь и Мона, и Нуна -
я поклонник обоих имён.
У обоих я пленник невольный
и готов быть в плену навсегда...
Чудо-вальс "Монамурские волны"
нас несет неизвестно куда.

2012

Dec. 30th, 2011 06:45 pm
rhyme_addict: (Default)
Несутся кони полным ходом.
Не нам, страшась, зубами клацать!
Друзья, ребята - с Новым Годом!
Привет, две тысячи двенадцать!
Кому-то - боли головные,
и в душах горечь, грусть и темень...
А нам плакат "The end is near!"
ну совершенно не по теме.
У нас любовь, дела и строчки -
занятья, в принципе, простые.
Мы не дошли еще до точки
и пишем через запятые.
Я не рисую пасторали,
и мы покуда не у цели:
недострадали.
Недобрали.
Недолюбили.
Недопели.
Все предсказания ломая,
свой век до срока не итожа,
не слушай, друг, девицу Майю.
Ее подругу Инку - тоже.

С Новым Годом!

Кстати, что Вы будете пить в новогоднюю ночь? Неужто что-то тривиальное?! Особенно это касается мужчин. Любой из нас может напиться не того и стать козленочком. Давайте лучше будем Бондами. Джеймсами Бондами. )
rhyme_addict: (Default)





У тех, кто посетил сии брега,
с какой ты точки зрения ни глянь,
имеется в наличии деньга
(к примеру, доллар, евро и юань).
Сливается с водою неба край,
как будто соревнуясь, что синей.
Мы честно арендуем этот рай
на несколько быстротекущих дней.
Островитян несчастными назвать
никак нельзя. Их не гнетет тоска.
У каждого под пальмою - кровать
из чистого горячего песка.
Они смеются, озирая нас;
из них любой - затейник и остряк;
у каждого к обеду ананас
(но с рябчиками всё еще напряг).
У них нет "Мерседесов" и хором,
у каждого землицы ровно пядь...
Зато они умеют терпкий ром
не только делать, но и потреблять.
Недорогой обкурены травой
с любым закатом и в любую рань,
они не променяют остров свой
на США, Россию и Тайвань.
Они из тех, кто ценит свой удел,
свой небогатый хлеб, свое вино...
К чему скрывать: я б тоже так хотел.
Да вот что не дано, то не дано.


rhyme_addict: (Default)
Припомни, парень, как ты жил там, как ты шёл там,
страну иную и иные времена...
А в здешней осени главенствуют над жёлтым
коммунистические красные тона.

Всё длится, длится атлантическая осень,
и запах листьев в хрупком воздухе повис...
Вот так артисты, слыша "Браво!" или "Просим!",
устало кланяясь, выходят к нам на "бис!"

Верна своей непредсказуемой природе,
она бредет на черепашьих скоростях...
И вновь прощается, но всё же не уходит,
как Рабинович, засидевшийся в гостях.

А мы несемся сквозь нее, благоговея,
ветрам попутным подставляя паруса...
И нам вослед глядит с обочины хайвэя
в багрец и золото одетая лиса.

December 2015

S M T W T F S
  12345
6789101112
13141516171819
20212223242526
27282930 31  

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 20th, 2017 10:45 pm
Powered by Dreamwidth Studios